Carbono Alterado(c.1) by Richard Morgan

Author:Richard Morgan
Language: es
Format: mobi
Tags: sf
Published: 2009-02-18T00:00:00+00:00

Capítulo veintiuno

—¿Sabe algo de la sinamorfesterona?

—He oído hablar de ella.

Ortega, absorta, hizo un hueco en la arena con la punta de la bota. La marea la había dejado húmeda y nuestras huellas iban quedando marcadas profundamente a nuestro paso.

La playa estaba desierta. Estábamos solos, salvo las gaviotas que trazaban formas geométricas sobre nuestras cabezas.

—Bueno, y a qué espera, ¿puede explicarme algo de lo que sabe?

—Es una droga de harén.

Al ver mi cara de perplejidad, Ortega suspiró con impaciencia. Se comportaba como alguien que no había dormido bien.

—Yo no soy de aquí.

—Usted me dijo que había estado en Sharya.

—Sí, en una operación militar. Pero no tuvimos mucho tiempo para conocer la cultura local.

Estábamos muy ocupados matando gente.

Lo cual no era del todo cierto. Tras el saqueo de Zihicce, las Brigadas habían instaurado un régimen favorable al Protectorado. Los rebeldes habían sido eliminados, los focos de resistencia infiltrados y neutralizados, y los colaboradores habían sido introducidos en el sistema político.

Durante este período aprendimos mucho de la cultura local.

Pedí muy pronto un traslado.

Ortega se protegió los ojos y examinó la playa. Nada se movía. Volvió a suspirar.

—La sinamorfesterona potencia las reacciones masculinas. Estimula la agresión, las proezas sexuales, la confianza. En las calles de Oriente Medio y Europa la llaman Semental... en el sur Toro.

Aquí no se usa mucho, hay otro humor en la calle. De lo cual me alegro. Dicen que puede llegar a ser muy dañina. ¿Usted ha tenido que ver con ella? —En cierto modo, sí.

El banco de datos del Hendrix me había explicado algo parecido la noche anterior, pero de forma más concisa y con menos detalles químicos. El comportamiento de Curtis mostraba a la perfección sus síntomas y efectos secundarios.

—Supongamos que quisiera procurarme un poco de esa droga, ¿dónde podría conseguirla?

Fácilmente, quiero decir.

Ortega me lanzó una mirada dura y empezó a caminar de vuelta por la playa hacia la arena seca.

—Ya le he dicho que no es una droga común aquí —repitió ella mientras sus pasos se hundían en la arena—. Hay que buscar, encontrar a alguien que tenga buenos contactos. O sintetizarla localmente. Pero no sé, saldría mucho más cara que comprarla en el Sur.

Ortega se detuvo en la cima de una duna y volvió a mirar alrededor. —¿Dónde diablos está ella? —Quizá no venga —sugerí con morosidad. Yo tampoco había dormido muy bien. Después de la partida de Rodrigo Bautista había pasado casi toda la noche tratando de recomponer las piezas del rompecabezas del caso Bancroft y luchando contra las ganas de fumar. Apenas acababa de posar mi cabeza en la almohada cuando el Hendrix me despertó con una llamada de Ortega. Todavía era muy temprano.

—Ya llegará —dijo Ortega—. La conexión es directa. Quizá la llamada se haya demorado por motivos de seguridad. En tiempo real, sólo hemos estado aquí diez segundos...

La fría brisa marina me hizo estremecer. En el cielo, las gaviotas repetían con exactitud sus figuras geométricas. La virtualidad era barata, no estaba diseñada para grandes alardes. —¿Tiene un cigarrillo?

Estaba sentado sobre la arena

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